Descobrir coisas que estavam no fundo da sua cabeça sempre é um acontecimento interessante. Por exemplo, no meio de um número de telefone você vai e disca outro que era de alguém que há muito tempo atrás você jogava bola e hoje em dia tem vontade de matar. Aí acontece toda aquela coisa maluca de sentidos misturados, assim, ah pôxa, o cara era bacana, maior amigo meu e tudo mais, e isso passa rapidamente para aquele escroto roubou meu cedê do Mamonas Assassinas. Como naquele filme, que o máskara esquece sua namorada no fundo do cérebro dele.

Mas tem uma coisa muito mais legal e menos trágica do que isso: descobrir coisas que estavam perdidas na sua gaveta. Pelo menos comigo, essas coisas rolam assim, de vez em quando, num espaço de tempo que, utilizando como referência meu quarto e não uma estrela inerte em Orion, é mais ou menos similar ao das minhas colunas - essas aí, utilizando como referência aquele cara doidão de óculos de armação das bandas alternativas da coluna na internéte não-abacaxinatômica aí.

Enfim, hoje eu redescobri, depois de ouvir durante um tempo vozes na minha cabeça que não paravam de sussurrar “the horror...” um cedê preto com um cara fora de foco, ou melhor, em movimento, típico daquelas fotos das exposições do Palácio das Artes que ninguém vai - fora os estudantes de comunicação. Era nada mais nada menos que Paranoid, que, se você não sabe de que banda é, eu temo pelo futuro do mundo. Como o futuro do mundo é negro de qualquer maneira, eu jogo na sua cara, enquanto você joga todos os seus discos do Franz Ferdinand fora. Tudo bem, eles têm um só, mas eu tenho certeza que você copiou 35 pra dar de presente pra sua namorada moderna, seu professor de antropologia e seus tios baladeiros. Vamos lá, música por música, enquanto brasileiros são mortos em Londres com cinco tiros na cabeça, eu vou fazendo também a minha parte para disseminar o horror e a catástrofe.

“War Pigs”
“Agora, na escuridão, o mundo pára de girar”. É isso aí, e tal. 1970, flowerpower de ressaca de ayahusca, o papo-furado do paz e amor todo indo pelo ralo, junto com os pentelhos sujos das hippies não-depiladas. Guerra, guerra, gente morrendo, vocês todos vão morrer também, doom, os porcos da guerra. O segundo riff mais pegajoso de sangue de toda a história da música, Tony Iommy sem-ponta dos dedos jogando todo mundo no poço, sem salvar ninguém. É o dito do macrocosmos musical: intimista o carajo, enquanto você chora sua namorada que te largou no colégio, seu país pega fogo e vietcongues fazem roleta russa com seus amigos. Fora de contexto? Tudo bem, você pode continuar chorando aí sua namorada, enquanto gerações e gerações seguidas de múmias alienadas são roubadas, humilhadas e continuam achando que o futuro é furta-cor.

“Paranoid”
“O dia inteiro penso coisas, mas nada parece me satisfazer”. Acorda, estuda, trabalha, come, dorme, faz sexo, trabalha, toma esporro do chefe, compra, é despedido, trabalha de novo, come, dorme, paga impostos, come, dorme, impostos, compra carro do ano, trabalha, come, não dorme, paga impostos, não dorme, não dorme, entra no orkut, liga a tv, não dorme, morre. Freneticamente vivendo sem esperanças, os quatro junkies de Birmingham transformam a robotização da vida humana em música. Literalmente. Está lá, o andamento mecânico da música, o solo em fuzz estourado, lembrando: somos todos paranóicos, “i tell you to enjoy life, i wish i could but it’s too late”. Tarde demais, tarde demais, que tal um reality show pra salvar suas perspectivas?

“Planet Caravan”
“O olho escarlate do Grande Deus Marte, enquanto viajamos pelo universo”. Os bongôs de Bill Ward como válvulas de escape, a voz lisérgica de Ozzy e todo o transcendentalismo remanescente reaparece. Reação, fuga, não importa. Curta a viagem e olhe para cima. Liberdade? Não mais aqui embaixo, amigo.

“Iron Man”
“Agora, é o tempo, para o Homem de Ferro espalhar o medo.” Beavis morreu. Butt Head também. Mas nada os impediu de cantar, durante suas curtas existências de açúcar e masturbação, esse sim, O RIFF mais grudento de líquido vital de toda a história do rock. Não espere mais os que trarão as boas novas e salvarão a humanidade da hecatombe final. Sentado no ponto de ônibus no centro da cidade pela madrugada adentro, espere apenas o Homem de Ferro e sua vingança contra a humanidade decadente. Ou talvez a própria que, de tão decadente, nada tem mais a temer que sua própria história.

“Eletric Funeral”
“Mentes robóticas de escravos robôs, levam os homens para túmulos atômicos”. Pessoas amontoadas, algumas morriam do nada, outras vomitavam as tripas, alguns corpos decompunham ao léu. Famílias destruídas, crianças cegas procurando os pais, peles escamando. Não, isso não é ficção de segunda categoria. É apenas o parque de Hiroshima, nas palavras de John Hersey, em agosto de 1945.

“Hand of Doom”
“Desilusão, crave a agulha, da vida você escapa.” É tipo assim, você fuma sua droga maluca aí, dá seus picos doidos. Beleza. Mas ao contrário dos bichos-grilos, de ver o lado belo da vida por conseqüência do uso de maluquices, a parada é: pra segurar a pressão, pra conseguir viver nesse mundo caótico e ilógico, como diria o camarada lá do medo e delírio na micareta, fume sua droguinha. Mas não se esqueça que do lado de cá tá tudo se quebrando loucamente. Então curta a onda enquanto ela não for pastar.

“Rat Salad/Fairies Wear Boots”
“Filho, você foi longe demais. Porque fumar e viajar é o tudo o que você faz”. Sem comentários, psicodelia irônica e descompromissada, fadas de botas e um instrumental destruidor.

(...)

E tudo é assim, aquelas coisas que você esquece lá dentro da sua cabeça acabam voltando normalmente, um dia, desse jeito, e explodem na sua frente que nem buscapé de festa junina. E se você acha que o disco dos computadores do Amaral com vitiligo realmente mudou sua vida, talvez pancadas como essa façam seu cérebro fritar de uma maneira diferente. Caso isso não aconteça, ligue a televisão: ele vai fritar do modo antigo, mas já é alguma coisa. Quem sabe você não pega uma reprise de The Osbournes?